Ludwing Varela: “La poesía es mi oficio”

[Entrevista realizada por Maynor Xavier Cruz, periodista nicaragüense] 

MXC:  Varela, ¿en qué momento te diste cuenta que querías ser escritor?

LV: Bueno, yo nunca quise ser escritor, en primer lugar, pero fue hace unos cinco o seis años que empecé a hacer una catarsis de lo que había leído, y bueno, luego de eso comencé a hacer poemas, más que todo en verso formal (Para pasar por el proceso).

MXC: Tus influencias ¿quiénes han sido?

LV: Mis influencias viejo, fueron los grandes del Siglo de Oro en España, pero muchos románticos de América Latina, de Inglaterra, como Byron, Espronceda, Juan de Dios Peza, Ramón de Campoamor, bueno, después al modernismo, Darío, Lugones, Amado Nervo, Juan Ramón Molina; me alimenté mucho de ellos, tanto, que casi iba a reventar de tanta poesía formal y gracias a César Vallejo tuve una ruptura, bendito Vallejo, y a Huidobro por supuesto, comencé una nueva lista de influencias.

MXC: Sé que sos miembro del grupo literario “Máscara Suelta”, ¿en qué año nace este grupo literario por qué el nombre?

LV: Bueno “Máscara Suelta”… yo fui un miembro que entró cuando ya tenían dos o tres años, sino me equivoco en el 2006, y obtiene su nombre por un poemario de Roberto Sosa, de hecho hicimos varias reuniones para acercarnos y hablar, y así poder cambiar el nombre del grupo, e íbamos a dejarlo como “de Verbo ad verbum”, que del latín al español significa “palabra por palabra” y al final habíamos elegido que ése sería el nombre, pero nos separamos por problemas, vos sabés, por cuestiones de trabajo, borracheras, cosas por el estilo.

MXC: De una u otra forma los grupos literarios influyen o afectan, ¿en qué momento “Máscara Suelta” influyó o afectó en vos?

LV: No tuve una influencia en sí como la que tiene un grupo literario en sus miembros, yo llegué cuando ya había terminado el proceso creativo. Pero las pláticas con el poeta Fausto Maradiaga fueron esenciales, él no me enseñó nada de poesía (no se puede enseñar a crear poemas), pero con sus pláticas aprendí mucho de la vida y la poesía es vida.

MXC: ¿Cuál es el tema en tu poesía?

LV: Usualmente soy muy lírico, me abarco a mí mismo, al contrario de Ricardo Marín, como le decía a él, que es el poeta urbano, él es un buen espectador, mira hacía allá, hace una toma, la pinta y la fija, en cambio yo me pinto a mí mismo, la masa de lodo con que estoy hecho, pero igual hay millones de hombres que pueden pensar, sentir lo mismo que yo pienso y siento, soy muy intimista, francamente, o lastimosamente.

MXC: Los sucesos políticos de Honduras ¿han influido en tu poesía?

LV: Por suerte no han influido en mi poesía, en la cual voy a ser contestatario y voy a olvidar la estética al terminar un texto; escribí unos cinco poemas, dos cuento luego del golpe de estado, pues me dediqué a andar en las calles, marchando con el pueblo, por eso sólo escribí esa cantidad de textos, porque creo que eran los justos. No hice como mucha gente en mi país, que publicaron muchas cosas, un montón de cosas, y era una basura completa, cosas así como “el presidente es una mierda” “afuera Micheletti” etc., puta, panfleto de mala calidad, no creo que un libro con ese tipo de cosas quede bien. Algunos poetas con buen criterio no escribieron nada de poesía, se dedicaron a escribir ensayos, siendo más consientes con su quehacer poético. El proceso político que pasó en Honduras, me ayudó para aprender más sobre política, lógicamente, y me acercó más al pueblo, pero literariamente no me afectó.

MXC: En vos ¿está sólo la poesía?

LV: También la narrativa. Acabo de publicar un texto que se llama “Autobiografía de un hombre sin importancia”, tengo dos libros de cuentos no publicados, uno en proceso, pero no sé viejo, para mí la narrativa es un hobby, tengo una idea que supongo buena y me lanzo a escribir, pero de una manera más fría, pero la poesía es mi oficio, me duele escribirla. (Ríe).

MXC: ¿Algún poemario que tengás pronto a publicar?

LV: Sí, el otro año publicaré algo titulado “Los poemas de la piedra en el zapato”.

MXC: ¿De cuántos poemas estaría conformado?

LV: Tal vez unos cuarenta y ocho poemas, por ahí.

MXC: ¿El tema de las maras está presente en tu poesía?

LV: No.

MXC: ¿Por qué?

LV: ¿Por qué? Es un tema en extremo trillado, es como hablar de las tortillas del día a día, obviamente no quiero escribir sobre tortillas. Pero las maras son temas más para diarios que para libros. Hace poco un jovencito del norte del país publicó un libro de narrativa que trataba sobre las maras desde su experiencia, yo creo que de ahí un documental se hizo sobre el tema, después no sé. En la poesía yo no lo abarco ni tampoco he leído a alguien que toque el tema.

MXC: Hablemos de tu país ¿Cuál es el género que más se publica en Honduras?

LV: Lo que más se publica es la narrativa, ultimamente, y creo que es algo general en Centroamérica, bueno Nicaragua es un país de poetas, podríamos decirlo, pero no está alejado de tener muchos narradores, de hecho ya hay muchos poetas narradores, pero en Honduras hay más narradores, Aunque también tiene el país una sustancial trayectoria poética.

MXC: ¿Cuáles son los poetas contemporáneos (jóvenes) de Honduras en este momento?

LV: Los más representativos podría decirte, tal vez no sean muchos nombres, tal vez no pasan de diez, sería el caso de Fabricio Estrada, Magdiel Midence, Mayra Oyuela, René Novoa, Heber Sorto, Gustavo campos, Samuel Trigueros, Edgardo Florián, Tania Alvarado, vamos a ver, vamos a ver, estoy escarbando en el recuerdo para encontrar más nombres… Nincy Perdomo. Hay algún nombre que sin duda se me escapa.

MXC: ¿Los temas tabú son muy recurrentes en los poetas hondureños?

LV: ¿Cómo qué temas tabú?

MXC: El homosexualismo, el aborto…otros

LV: En la lectura de los poetas que te he mencionado, se menciona ciertas cosas sobre el homosexualismo, desde ciertas perspectivas, pero de una manera muy libre, muy liberal, pero el aborto no, no se toca, no lo he visto en ningún texto actual. Eso sí, si me preguntaras de abortos literarios en Honduras, tendríamos mucho de qué hablar al respecto.

MXC: ¿En ninguno de tus textos están los temas tabú?

LV: Tal vez en los cuentos, no sé, no recuerdo en sí, pero en la poesía no.

MXC: ¿La literatura de las provincias no es igual que la de Tegucigalpa?

LV: No. Sólo hay dos ciudades que producen mucho, bueno, producen muy poco aunque sus personajes siempre alegan que producen mucho. Pero no es que en las provincias no se escriba, el detalle es que los trabajos de los escritores de las provincias se ven opacados o tirados a la basura por los “grandiosos escritores de las ciudades”. Entonces sería en Tegucigalpa, y San Pedro Sula, la capital industrial, las ciudades donde se da más auge creativo,  no por eso de mejor calidad, pero sí de mayor cantidad y en eso de la cantidad, la ciudad industrial tiene la ventaja.

¿COLISEO EN TEGUCIGALPA?

Es Honduras un país donde usualmente podría suceder cualquier cosa. Golpes de estado, La policía es la banda criminal mejor organizada, las elecciones más sucias de América Latina, quemar a cientos de reos y cientos de reos y que todo quede impune !Pero un coliseo aquí!. Podría ser, y a lo mejor lo destruyeron las guerras políticas, la invasión extranjera, lo han cobrado de renta o algún presidente del congreso lo vendió. Piense usted lo que quiera, a lo mejor acertará.

El baile del 15 de septiembre

Paréntesis poblado de suntuosas visiones, de espejismos quiméricos, será el que dejará en el alma de Tegucigalpa, el próximo baile que se efectuara el 15 del corriente mes, en conmemoración de la fecha más grande de nuestra historia patria. Tendrá verificativo en el Teatro Nacional, acto de suprema cultura social con el que se inaugurará  también nuestro Coliseo. La sociedad capitalina contemplará ese día, algo así como aquel deslumbrante Fausto que encendía la noble sangre de los patricios romanos en los joyantes festines imperiales !Salve a ti, oh bella Tegucigalpa!

                                                  Tomado de la revista "Helios" del mes de septiembre de 1915

Fragmento de "Autobiografía de un hombre sin importancia"

LA ALEGRÍA ES LA ÚNICA SOMBRA BAJO EL SOL DE LA EXISTENCIA

La noticia era helada. Sentí frío, mucho frío. El invierno se adelantó en mi cabeza, y no podía soportar con eso. Me fui en busca de unas botellas ¿Quién puede pelear contra la naturaleza? Quince días después me encontraron entrando a un hotel cerca del centro. Iba con una hermosa mujer, eso fue lo que me dijo un amigo, porque ahora que pienso en ella y quiero recordar su rostro, no puedo hacerlo. Parece que su imagen esta prohibida a mi recuerdo, y que no es necesario recordarla, que no es necesario pensar en ella.

-¿Y como era? Descríbemela. Le dije

-Es la mujer más hermosa con la que te he visto. No podía creer que eras vos, aunque desde que te vi sabía que eras vos, no se como explicártelo, o ella era una tipa fea, como todas las tipas con las que salís, pero como no era fea, Dios me perdone por mencionar esa palabra y estar hablando de ella, entonces no podías ser vos ¿O te ganaste el premio? Era una cosa o la otra

-Que putas, se lo gano un pendejo, yo no tengo nada de dinero, solo recuerdo que la tipa arreglaba una llanta de su carro, me acerqué para ayudarle y al terminar, me dijo que por lo menos aceptara un trago como pago por la ayuda. Le dije que no, que lo dejara así, me dijo que no despreciara su bondad. Le dije que aceptaba por no despreciar su bondad, pero que si despreciaba el trago que me ofrecía. Sonrió, solo recuerdo su sonrisa, así como la del gato de Cheshire. Y luego me monté a su auto. Partimos del lugar, se metió a una tienda de licores y entró al auto con varias botellas preguntándome de cual quería. En tono de broma le dije que las quería todas. Sonriéndome me contestó:

-Ludwing, estas botellas son para vos, y si queres, podes compartirlas conmigo

-¿Como sabes mi nombre?

-Vos escribiste un cuento que me gustó sobremanera

-¿Que cuento?

-“El perrito que reía”

-¡Ah!, si… “el perrito que reía”

-Mi esposo lo leyó, y me dijo – Al fin leo algo de ver en un diario hondureño. Me lo enseñó, lo leí, lo volví a leer y lo leí otra vez. Ese día al acostarme recordé las imágenes, recordé la adorable descripción del perrito. Su olfato sobrenatural, La forma de mover su cola, la irresistible manera de pegársele a las personas, su manera de ladrar. Y al día siguiente llevé el diario al trabajo, antes de bajar del carro lo leí otra vez. Terminó el día y lo leí de nuevo, se me estaba volviendo una obsesión la lectura de tu cuento. Hasta tuve la absurda idea que el perro de ese cuento sería mi mascota. Entonces anduve con el diario por todos lados, por todas partes adonde iba. Y cuando alguien notaba que siempre lo cargaba y me preguntaban el por qué, les decía – Es mi mascota, un perrito encantador, solo que para conocerlo deben leerlo. No es como los otros perros, no se deja ver porque es un perrito muy tímido. Mis amigas se alejaron de mí cuando les salía con esas cosas, solo unos pocos amigos me entendieron, es lo que creo. Pero si se alejaban de mi o no, no era algo que me afectara, porque cada vez que leía tu cuento, me sentía consolada, sentía la compañía de un ser tierno y adorable. Y aparte, no tenía que estar limpiando las cochinadas del animalito. En fin, tu perrito era la mascota que siempre había deseado. Averigüé quien eras, donde te llevabas, por que calles pasabas y entonces cuando te vi que venias caminando dos cuadras atrás, aproveché a pararme y fingir que mi llanta estaba mala, pero como vos andas tan tomado, no te fijaste que la llanta no estaba mala, pero eso no importa ¿Vamos a tomar o no?

Y tomamos, tomamos y después el recuerdo se me fue ahogando entre trago y trago. De lo poco que recuerdo, es que la tipa me alababa, y me daba las gracias por haberle regalado una mascota tan encantadora sin antes haberle preguntado si la quería. Sin duda la tipa estaba loca, sin duda me subí a ese carro porque estaba muy borracho. Pero sin duda bebí todo lo que quise, y sin gastar un cinco. ¿Sabes que fue lo peor? Y eso si lo recuerdo, aunque sea un poco. Un día de esos quince días que anduve con ella por todos lados, un tipo llegó al bar donde estábamos, ella me tenía de la mano, él me saludó muy amenamente. Hablaron sobre la biblioteca de Alejandría, y el tipo le decía a la mujer que habían encontrado en la casa de un escritor español una gran parte de esa biblioteca en su casa. Y que el tipo, antes que la policía le confiscara los libros, por esas mierdas de la UNESCO y todo ese rollo, se comió unas hojas de uno de los libros perdidos de Aristóteles, y ahora, el tipo ese, anda escribiendo una nueva poética, que la RAE utilizará para que los poetas se rijan por ella de ahora en delante. La RAE y sus pendejas, vos sabes. Eso no es lo importante, luego el tipo le dijo a la mujer que le enseñara su mascota, ella sacó el diario de su bolso, el tipo leyó el cuento. Reía cada diez segundos y pasando sus dedos sobre las hojas como quien los pasa sobre el lomo de un perrito decía – Buen perrito… buen perrito. Y se despidió de ella con un beso en la boca. Le pregunté quien era y me dijo que era su esposo. Me quise ir, vos sabes que no juego en esas ligas, pero su mano me sostuvo, -No te preocupes, él es quien me da el dinero para que pueda salir con vos. No te preocupes, él nunca se enojaría porque me acueste con vos. De hecho, él se siente orgulloso que su mujer salga con alguien como vos, con un gran escritor como vos. Seguí tomando y después de eso no recuerdo nada. Las imágenes se me han ido escapando, los recuerdos me han abandonado. Y luego vos que me viste, por suerte, para sacarme de las garras de esa loca. Pero sabes lo bueno, olvide las penas que me aturdían, bebí lo que hubiera bebido si hubiera ganado el premio. Pero sabes lo bueno, que fui feliz por unos momentos. Que fui feliz en medio del invierno que se me había anticipado. Eso es lo bueno, sabes, eso es lastimosamente lo único bueno.

Fragmento de la novela de Ludwing Varela que muy pronto saldrá a la luz, y no se extrañen, esta novelita, viene de las tinieblas.

Zaz

Es una banda francesa con un toque urbano y folclórico francés, tiene buena calida música, sobre todo por el contrabajo y las voalizaciones de la chica, en términos de letras es a veces dulce y otras un tono saccástico que no molesta sino que más bien invade,

Mínima apreciación sobre la crítica hondureña

“Léase la antología, de D. Rómulo E. Durón, Honduras literaria, donde realmente, hay mucho que no es literatura.”Menéndez Pelayo

Sin duda alguna, hay veces que el intelectual hondureño, o mejor dicho el estudioso hondureño, (que ya esos dos términos llevan mucha distancia entre si) al tratar los temas de la literatura de nuestro tierra, pecan de patriotas, y adulan, ya sea inconsciente o consciente mente  escritos “literarios” de muy pobre calidad. Hay en nuestros días pocos estudiosos de las letras en nuestro país, pero a pesar de su reducida cantidad, son los que muestran a los lectores, con su punto de vista crítico, mas no por eso sincero, la nueva literatura que adorna las librerías nacionales. Cabe decir, que son muchos los libros que están en esos mismos estantes y no por eso son literatura. Entonces, hablando de los estudiosos, a los que en general se les llama “críticos” tenemos figuras que con arduo trabajo se han dedicado años y años a la investigación literaria de las letras hondureñas, pero realmente no han indagado con verdadero énfasis literario al estudio de los textos de mayor relevancia, ya que también han dedicado parte de su tiempo, ya sea a leer, a consultar, a comparar, o hacer biografías de la gran mayoría de malos autores que publican las barbaridades que salen de su pobre imaginación y de sus pobres lecturas, aunque también encontraremos casos de otros, que por leer mucho, creen que tienen la facultad de escribir bien y los libros de estos, llegan a ser peores que los que no tienen el menor conocimiento de las buenas letras.

Hago esta introducción, porque hace unas horas al leer “Historia de la poesía latinoamericana” del Doc. Menéndez Pelayo, me encuentro con su punto de vista en oposición al de él Doc. Rómulo E. Durón. Cuando nuestro estudioso comienza a hablar del padre Reyes en las pastorelas, publicadas en 1905, se pueden leer estas apreciaciones; “Hombre de extraordinario talento” “Poeta inspirado y dulcísimo” “La antorcha de su genio…” “Privilegiada inteligencia” “Cerebro luminoso” “Artista delicado y genial” “Poeta inspirado y excelso” “Su alma fue una simbólica lira” “…Primores artísticos reveladores del más exquisito y depurado gusto literario” y se podrían encontrar más buenas referencias adulatorias sobre Reyes, pero con las antes puestas aquí, creo son suficientes para notar la pasión que ponen algunos estudiosos en los pocos autores que tenemos, o por lo menos en la época del Padre Reyes, pues eran poquísimos o casi nulos los hombres de letras que el pueblo había coronado con laureles. Entonces es cuando se comete el error de levantar a lo sumo a un poeta de mediana medida, como lo fue nuestro Buen padre Trinidad Reyes. Si el peso de su pluma hubiese sido del mismo peso de su alma, tendría un busto a la par del buen fray Luis de León. Con esto no digo que Reyes fue un mal poeta, porque comparándolo a otros de su tiempo, tampoco podría mentir y decir que sus pastorelas o sus composiciones satíricas o burlescas, no tenían algo en lo cual un buen lector podría complacerse al leerlas. Pero hay que ser claros, porque la transparencia en estos casos sirve para que las posteridades no caigan en las trampas de la historia, y así pueden saber que lo que es negro es negro y lo que es blanco es blanco. Si alguien lee al Marques de Santillana, a Fray Luis de León, Lope de Vega, a Góngora o a Garcilaso con sus églogas, sabrá de inmediato, que la obra de estos hombres es sumamente superior a la de nuestro buen padre Reyes. Y repito, no obstante, esto no quiere decir que para nosotros no sea significativa.

Cuando un hombre de la envergadura de Menéndez Pelayo hablaba de literatura, se sabe que lo que decía es los más cercano a un punto de vista objetivo. Y para no hacer más largo este pequeño articulo, que a lo mejor me hará ganar el desprecio de algunos hombres de letras que no creen en un mejor futuro literario que el de nuestro pasado, pondré ante sus ojos los  puntos de vista del señor Pelayo.

Cuando Pelayo habla sobre la literatura de Honduras comienza con estas líneas. “En Honduras, donde la literatura colonial no había llegado a manifestarse por falta de imprenta, floreció a mediados del siglo XIX un poeta de relativo mérito y original carácter, cuyo nombre casi ignorado fuera de los limites de aquellas República hasta estos últimos años, ha tenido un renacimiento póstumo con la edición de algunas de sus obras y de los importantes estudios biográficos que se le han dedicado. LLamábase este varón docto y piadoso. Fr. José Trinidad Reyes” Si se hace hincapié en los pocos adjetivos que Pelayo le impone a Reyes, podemos ver que tienen más peso los que hablan del hombre, en su forma de ser, que los que se refieren a su labor literaria. Y más adelante, Pelayo continua con otras apreciaciones; “Fue modelo de virtudes sacerdotales” Siguiendo con las apreciaciones de el modo de ser de nuestro buen hondureño. Continua diciendo…“Predicador fervoroso y elocuente, principal educador de la juventud de su país” “Espíritu amable y benévolo”. Ahora cuando comienza a hacer su trabajo de crítico, (Que es lo que a ustedes les ha de interesar) dice lo siguiente; “Poseía algunas dotes poéticas, aunque sólo se mostraron aventajadamente en un género lírico dramático, que tiene verdadera originalidad en la literatura americana…” pero termina esta frase con líneas casi aniquilantes “… y muy rancio abolengo en la peninsular” Y para ahondar mas en el asunto, continua con lo siguiente; “Estas pastorelas no son otra cosa que la interesante prolongación, en pleno siglo XIX, de los viejos Autos de Navidad, cuya existencia en Castilla consta desde el siglo XIII, y de los cuales ya en el siglo XV se encuentra algún ejemplo anterior a Juan de Enzina. En él y en todos los primitivos autores de nuestro teatro abundan” Y nos continua diciendo… “Nos parece evidente, que su autor conocía a Lope, pero no creemos que hubiese llevado más allá sus investigaciones” Queriendo decir que nuestro poeta, de haber conocido la obra completa de Lope, que sin duda, ya se había recopilado en esos días, habría sabido de inmediato que lo que él hacía con sus pastorelas no era nada genuino. (Léase de Lope, Las Pastorelas de Belén) Más adelante continua con su punto de vista critico el señor Pelayo “Las pocas composiciones liricas que he visto de Reyes (Y habla de todas las pastorelas) son inferiores a la medianía…” Y así continua, como quien tiene para el final de su critica algo mas que decir, algo que se tenía guardado para cerrar su punto de vista. Y como ejemplo nos deja esta ultima afirmación devastadora; “ Sus himnos patrióticos son verdaderamente detestables. Para muestra basta un botón:”Qué de males

"¡oh América! Te hizo
El osado Colón al hallarte!
Oh! Si al cielo pluguiese a otra parte
Su funesto bajel conducir"

 Es entonces, que puede decirse que el patriotismo es capaz de cegar a las personas con mejor visión. Pero no obstante, y para terminar estas líneas de criticas y de críticos con diferentes puntos de vista, hay que pensar en lo siguiente; Cuando un critico hace un estudio de un autor de su patria, la frialdad debe ser la herramienta a utilizar para dar las apreciaciones más justas, porque si no, habrán otros críticos, de mayor envergadura, que saldrán a la defensa de la verdad, aunque todos ha de preguntarse ¿No es la verdad de la critica la verdad más subjetiva de todas?

Muere el premio Nacional de literatura Roberto Sosa

Son las 11 de la mañana del 23 de mayo del 2011, y Sosa desplegó sus alas hace algunas horas, para cruzar la línea de este mundo donde los pobres son muchos. Sosa, quien fue distinguido con muchos premios, entre ellos; el “Adonais” en España, con su poemario “los pobres” siendo el primer latinoamericano en obtenerlo, el “Casa de las Américas” en Cuba con su libro “Un mundo para todos dividido” y el premio nacional de literatura de este país, entre otros. Sosa, criticó fuerte y sinceramente la sucia sociedad en la que le toco vivir y así se ganó el rencor de algunos grandes y el respeto de su pueblo, quien ha sabido valorarlo y engrandecerlo. Yo lo recuerdo como un hombre fuerte y con valor, sobre todo con valor, porque a pesar de dejar a la luz “Sus secreto militar” en aquellos años que la injusticia era el pan de cada día de nuestra tierra (No obstante hoy es tan similar como ayer) me contó una tarde que no se quebró ante ciertas circunstancias que le afrentaron, que no se doblegó cuando el rector de la universidad donde hoy será llevado su cuerpo, en aquellos días le echó, por tener la palabra grande y sincera, fuerte y afilada. Hoy los diarios de muchos países y los principales diarios del país tienen la noticia entre sus páginas. El grupo literario “Mascara suelta” quien debe su nombre a su legado poético, hoy esta de luto y da su sincero pésame a su esposa e hijos.

El abuso de la nada

Hay quienes como estúpidas ovejas envidiosas tratan de hacer cualquier tipo de cosas banales para llamar la atención como la oveja negra. Hay algunas que hasta se atreven a pelear con el lobo, pero terminan muertas y no solo eso, también terminan ridiculizadas. Hay en la carrera de letras una persona que encaja perfectamente en el papel de la oveja que he mencionado, y sin duda alguna para calmar los nerviosos nervios de ese individuo, debe saber que no morirá, que lo del lobo es solo una metáfora (porque ni eso a de entender) pero eso sí, sin duda alguna, terminara ridiculizado como la ridícula oveja. Bueno, para seguir, podríamos hablar del individuo con otro nombre, porque lo importante es que nadie se dé cuenta de quién hablo, y entonces lo llamaremos "narrador hondureño". Este narrador hondureño, quien se hace llamar "presidente de la carrera de Letras" -(¿o lo es? para mi no, para la mayoría de la carrera tampoco) a tratado de ablandar el duro camino por el que se ha guiado, lo digo porque es la mayoría de alumnos de la Facultad de Letras, los que se burlan y hablan de la lástima que produce el "narrador hondureño" Y yo me apunto a esas filas, y la mayoría de mis amigos de este blog y la mayoría de compañeros de clase, y la mayoría de personas que entran en esa facultad nos reímos de las historias y de las aventuras del pobre desventurado. Por eso, no me enoja cuando alguien así, con una vida tan insípida y llena de burlas y de solamente llena de auto-elogios trate de callar mi voz y mi palabra sacándome del blog de mi carrera. Yo no necesito el blog de mi facultad para ser escuchado. Vos necesitas todos los micrófonos del mundo, todas las revistas, todos los libros, todos los oídos, todos los arrastres e hipocresías, y yo , oveja negra de este rebaño, solamente necesito hablar.

Poemas de Arseni Tarkowsky

Arseni Tarkowsky fue un prominente poeta de la lengua rusa, más conocido en este lado del mundo por ser el padre del cineasta Andrei Tarkowsky; sin embargo su obra se destaca como una de las más importantes del siglo XX en los países de habla eslava.

Nació en Elisavetgrad, Ucrania (entonces parte de la URSS) en 1907, hijo de una madre rusa, Maria Rachkovska, y un de padre polaco, Aleksander Tarkowski, quien era actor y anarquista. Se trasladó a Moscú en 1924 donde trabajó para un diario de ferrocarriles llamado "Goduk" que escribía editoriales en verso. Entre los años 1925 a 1929, estudió en el intitulo literario de Moscú, allí conoció a Maria Ivanova Vishnyakova, la madre de su hijo. Durante los años siguientes, se dedicó a hacer traducciones de poetas turcos, árabes, georgianos y armenios. En la segunda guerra mundial, fue corresponsal del diario "Boevaya Trevoga" (Alarma de guerra) y recibió heridas que la causaron una gangrena que estuvo a punto de costarle la amputación de su pierna, pero sólo sufrió amputaciones graduales de ésta. Debido al férreo control que el stalinismo había tenido sobre la vida intelecual rusa y a que se daba mayor importancia a las obras de realismo social que a las de vanguardia, la mayor parte de su poesía fue publicada a partir de 1962, después del cambio de Premier y la apertura del régimen soviético. Arseni murió en mayo de 1989, ese mismo año le fue otorgado postumamente el premio nacional de literatura de la U.R.S.S.

Sus obras son:

• Antes de la nieve (1962)
• Terrenal a la tierra (1966)
• Mensajero (1969)
• Versos (1974)
• Día de invierno (1980)
• Selección de poemas (1982)
• Poemas de años diversos (1983)
• De la juventud a la vejez (1987)
• La luz bendita (1993)
• Obra seleccionada (1993)

Su poesía todavía tiene pocas traducciones al español y la mayoría de ella fue publicada en revistas. En esta entrada recopilamos algunos de sus poemas:

La casa de enfrente

Demolieron la casa de enfrente.
Los inquilinos se fueron contentos.
Llevando consigo sofás, ollas, flores,
Espejos torcidos y gatos.
El viejo miró la casa desde el camión,
Y sintió que el tiempo lo atrapaba,
Todo se quedó así para siempre.
Entonces surgió el descontento,
Un polvo seco comenzó a brillar
Lento mientras caía la noche.
En la casa quedaron sueños, recuerdos,
Esperanzas perdidas y deseos.
Demolieron todo, se llevaron los troncos.
Pero los fantasmas del pasado
De ahí no se alejaron ni un paso
Y le cantaron de nuevo al cerezo.
Bebieron vino blanco en las bodas,
Iban al trabajo y al cine.
Trasladaban ataúdes en toallas,
Se prestaban, unos a otros, dinero,
Dormían en colchones de bruma
Y arrullaban a sus primogénitos,
Mientras la áspera encía de la máquina
Lamía sus arcillas roñosas,
Y en una pata, como sobre una “T”,
La grúa giraba y giraba.

Primeros encuentros

Cada momento de nuestros encuentros
celebrábamos como una epifanía,
solos en este planeta. Fuiste
más valiente y más ligera que el ala de un pájaro
bajando la escalera de dos en dos,
como vértigo, llevándome a través
de lilas mojadas a sus predios,
al más allá del espejo cristalino.

Cuando llegó la noche tuve la gracia,
se abrieron las puertas del altar,
en la oscuridad resplandecía
y se reclinaba lentamente la desnudez.
Y yo, al despertar, decía: “¡Bendita seas!”
porque sabía que era audaz mi bendición.
Tú dormías, pero las lilas de la mesa
se disponían a tocar tus párpados
con el azul del universo circundante,
los párpados, tocados por el color azul,
estaban muy tranquilos, tu mano cálida también.

En el cristal pulsaban tantos ríos,
montañas humeaban y mares despuntaban,
tenías en tu palma un globo cristalino,
estabas durmiendo en el trono.
¡Dios sagrado! Tu eras mía.
Te despertaste para transformar
el léxico de la humanidad,
y al habla colmaste
de fuerza sonora, y la palabra "Tú" mostró su nuevo significado: Zar.

En el mundo se ha transformado todo,
incluso cosas tan sencillas como el jarro y la palangana,
y el agua dura y laminada
estaba de guardia entre nosotros.

Algo nos llevó al más allá.
Nos cedían paso, como espejismos,
ciudades construidas por milagro,
la menta, cual alfombra, se acostaba bajo nuestros pies,
los pájaros seguían nuestra larga ruta,
los peces subían el río
y el cielo se abrió ante nuestros ojos...
El destino nos siguió celoso
como un loco con navaja afilada.

El bosque de Ignátievo

Las brasas de últimas hojas en total inmolación
suben al cielo y en este camino
el bosque entero se está sulfurando,
igual que tu y yo en el último año.

En tus ojos, de lágrimas llenas, se ve el camino,
arbustos reflejados en estuario tenebroso.
No seas caprichosa, no amenaces, no toques,
no ataques el silencio mojado del bosque.

Puedes oír el respirar de vieja vida:
resbaladizas setas crecen en mojada hierba,
por dentro están comidas por parásitos y gusanos,
pero la piel sigue siendo viva y picante.

Todo nuestro pasado parece a la amenaza:
mira, cuidado, vuelvo en seguida, ¡te voy a matar!
El cielo se encoge, pero el arce lo mantiene, como una rosa,
que queme más fuerte, que pique en los ojos.

Vida, vida

1

No creo en el presentir, ni temo a las señales.
No huyo del veneno, ni de la calumnia.
En este mundo no hay muerte.
Todos son inmortales, todo es inmortal.
No temas a la muerte ni a los diecisiete, ni a los setenta.
Existe sólo la luz y la realidad.
No hay ni la oscuridad, ni la muerte en este mundo.
Estamos todos en la costa del mar.
Yo soy de los que van sacando redes
repletas, llenas de inmortalidad.

2

Morad en su casa para que no se derrumbe.
Puedo invocar un siglo cualquiera,
voy a entrar en él para construir una casa.
Es por eso que sus hijos y mujeres están conmigo
en la misma mesa y la mesa es del bisabuelo y del nieto.
El futuro se realiza hoy,
y si levanto ahora mi mano
los cinco rayos con ustedes quedarán.
Cada día del pasado fue entibado
a fuerza de mis clavículas y hombros.
Medí el tiempo con una cadena del agrimensor
y lo atravesé como si fuesen los Urales.

3

Elegí el siglo a mi altura.
Fuimos al sur, levantando polvaredas sobre la estepa;
las hierbas malas humeaban, el saltamontes retozaba,
tocando las herraduras con su bigote y profetizaba,
y, como monje, me amenazaba con la muerte.
Até mi destino a la silla de montar,
también hoy, en tiempos venideros,
me levanto cual niño en los estribos.

Me basta con mi inmortalidad,
para que mi sangre fluya de siglo en siglo.
Por un rincón fiel del calor bien conservado
pagaría con mi vida obstinada,
mas su aguja voladiza
me lleva por el mundo, como el hilo de Ariadna.

En medio del mundo

Soy hombre, horno sur en medio del mundo,
miríadas de infusorios están detrás de mí,
miríadas de estrellas están enfrente.
Y yo, postrado a todo lo largo, entre ellas,
como el mar, que une dos costas lejanas,
como el puente que junta dos espacios infinitos.

Soy Néstor, cronista mesozoico,
soy Jeremías de los tiempos a venir.
Están entre mis manos reloj y calendario,
me hallo involucrado, como Rusia, en un futuro devenir
y como un pobre zar maldigo el pasado.

De la muerte sé mucho más que los difuntos,
de lo vivo, lo más vivo soy.
¡Dios mío! Una mariposa cualquiera,
cual una niña, de mí se ríe,
cual una tira dorada de seda.

Poemas sin título

***

El hombre tiene un cuerpo,
cual una celda.
Cansada el alma está
de su íntegra envoltura
con orejas y ojos,
como monedas,
y piel con cicatrices
que cubre la osamenta.
Por la córnea vuela
a la fuente del cielo,
al radio de hielo,
al carruaje del ave.
Y oye por las rejas
de su viviente cárcel
la carraca del campo,
la trompa de los mares.
El alma es sin cuerpo,
como cuerpo sin camisa,
no hay labor ni intento,
ni verso ni concepto.
Adivinanza vana:
¿Quién irá a bailar
a aquella misma plaza
donde nadie está?
Y sueño otra Alma
vestida de otra forma:
arde y corre, tímida,
en busca de esperanza.
Se quema y sin sombra
se aleja por la tierra,
un racimo de lilas
dejando de recuerdo.
No te lamentes, niño,
de la pobre Eurídice.
Empuña el palo y corre
tras el aro de cobre
mientras tus oídos capten,
ora alegres, ora secos,
de tus pasos los ecos
que repite la tierra.

***

No creo en los presentimientos, ni temo
a los agüeros. Acepto el veneno,
la calumnia. No existe la muerte,
la vida es eterna. No hay que temer
a la muerte ni a los diecisiete,
ni a los setenta. Sólo hay vida y luz,
ni oscuridad, ni muerte hay en este mundo.
todos estamos a la orilla del mar
y soy de los que eligen la red
cuando la eternidad pasa de largo.

***

Soñé esto alguna vez, lo sueño ahora,
sé que lo volveré a soñar de nuevo,
todo se repetirá, todo reencarnará,
y usted soñará todo lo que yo soñé.
allá, lejos de nosotros, lejos del mundo,
la ola una y otra vez golpea la orilla
y en ella hay estrellas, personas, pájaros,
realidad, sueño y muerte… en la ola eterna.
No necesito fechas: fui, soy y seré,
la vida es el mayor de los milagros.
Solo, como un huérfano, en él yo vivo.
Solo, entre espejos, cercado por reflejos
de mares y ciudades, vivo en la embriaguez.
Y la madre llorando toma al niño en el regazo.

***

Te esperé desde el alba,
se dieron cuenta que ya no vendrías
¿Te acuerdas que tiempo tuvimos?
Fue una fiesta. Yo salí sin abrigo.
Llegaste hoy y nos han preparado
un día singularmente sombrío,
la lluvia y una particular hora tardía.
Y corren las gotas por las ramas heladas
que ni las palabras podrían frenar,
ni secar siquiera un pañuelo.

***

Como hace cuarenta años,
palpitaciones y ruidos
de pasos, una casa y un jardín,
una vela, la mirada miope,
que no exige ni juramento,
ni caución. Bullicio en la ciudad.
Amanece. Llueve y una oscura
y la empapada vid silvestre
se enrolla a la pared, huérfana,
como hace cuarenta años.

***

En el último mes del otoño,
al final
de la amarga vida,
colmado de tristeza,
yo entré
a un bosque sin nombre y sin hojas.
lo cubría por completo
el blanco cristal
lechoso de la niebla.
Por las ramas claras
lágrimas limpias caían
como de árboles que lloran en la víspera
de este invierno vacío de color.
Y ahí sucedió un milagro:
al atardecer
el azul brilló en las nubes
y un rayo vivo, como en junio, atravesó
desde los días futuros mi pasado.
Y lloraron los árboles la víspera
del trabajo noble y la abundancia,
de la ventisca alegre que aletea en el azul.
Los pájaros guiaban la ronda,
como las manos que por el teclado
urdían los acordes más sublimes.

***

Soy una sombra, de aquellas sombras que una vez
al beber el agua terrestre, no han calmado la sed
y vuelven a su camino pedregoso,
alternando los sueños de los vivos, para tomar un
trago de agua viva.

Como la primera barca del vientre del océano,
como un cántaro sacrificial emerge de un túmulo,
así alcanzaré los escalones
donde me aguardará tu sombra viva.

¿Y si es un engaño, y si es un cuento,
y no es una cara, sino una máscara de yeso
que nos observa desde el centro de la Tierra
con sus ojos de duras piedras y sin lágrimas?

Magdiel Midence, miembro de Máscara Suelta, en el VII encuentro iberoamericano de poesía

Realizan el séptimo encuentro iberoamericano de Poesía

Este jueves 17 de febrero los poetas de Iberoamérica harán una lectura colectiva en el Mercado José María Pino Suárez y participarán en la lectura de las novelas de la tabasqueña Josefina Vicens

En la cuarta jornada del Séptimo Encuentro Iberoamericano de Poesía Carlos Pellicer que se realiza en Tabasco, este jueves 17 de febrero se realizará una lectura colectiva en el Mercado Público José María Pino Suárez y habrá un maratón de lectura de las novelas de la escritora tabasqueña Josefina Vicens, al conmemorarse este 2011 el centenario de su natalicio. La entrada a es libre.

La actividad dará inicio de las 10:00 horas con el taller de poesía a cargo del escritor paraguayo Jacobo Rauskin en la nueva Escuela de Poesía Nuestra América en la Casa Mora, Casa del Escritor en la zona Cicom de la ciudad.

A la misma hora, todos los poetas de Iberoamérica que participan en este encuentro visitarán el Mercado Público José María Pino Suárez donde realizarán la lectura colectiva denominada “Mercando poesía”. De igual forma, en el mismo centro de abasto, habrá un puesto del Instituto Estatal de Cultura donde el público podrá adquirir libros por kilo a precios muy accesibles.

A las 11:00 horas en el auditorio de la Biblioteca Pública José María Pino Suárez dará inicio un recital poético a cargo del Circulo de lectura y escritura creativa para personas con ceguera y baja visión en sistema Braille.

En ese mismo recinto cultural pero en el espacio del claustro, a las 11:30 horas dará inicio el Maratón de lectura de las novelas “El libro vacío” y “Los años falsos” de la escritora tabasqueña Josefina Vicens.

A la misma hora pero en el auditorio de la Biblioteca José María Pino Suárez dará inicio la presentación del libro “Poesía Latinoamericana hoy” de Roberto Arizmendi con la participación de los poetas Jacobo Rauskin y Álvaro Solís.

A las 12:00 horas se realizará la Mesa de lectura 5 con los poetas: Rei Berroa (República Dominicana); Ignacio Martín (España); Mariana Hernández Jalil (Veracruz) y los tabasqueños Álvaro Solís y Agenor González Valencia.

A las 13:00 horas será la Mesa de lectura 6 con las lecturas de Waldo Leyva (Cuba); Jacobo Rauskin (Paraguay); Hazzel Yen (Durango); Juan Miguel Pérez Gómez (Tamaulipas) y los tabasqueños Jorge Lezama Suárez y Gladys Fuentes Milla, en el auditorio de la Biblioteca José María Pino Suárez.

Por la tarde, a partir de las 18:00 horas se realizará el Meridiano de la poesía 3 en las esquina de las calles Lerdo y Sáenz, en el centro histórico de Villahermosa con las lecturas de Graciela Aráoz (Argentina); José María Memet (Chile); Benjamín Chávez (Bolivia); Jairo Guzmán (Colombia) y los tabasqueños Dionicio Morales y Diana Juárez.

A la misma hora pero el auditorio de la Biblioteca José María Pino Suárez será la Mesa de lectura 7 con los poetas: María Ángeles Pérez López (España); Damsi Figueroa (Chile); Moisés Ávila Ortega (Aguascalientes); Argentina Casanova (Campeche) y los autores locales Beatriz Pérez Pereda y Edmundo Juárez.

A las 19:00 horas, en la esquina de las calles Lerdo y Sáenz en el centro de la ciudad continúa el Meridiano de la poesía 4 con Magdiel Midence (Honduras); Ignacio Martín (España); Ernestina Yepiz (Sinaloa); Cinthya Rodríguez Leyja (Tamaulipas); Jorge Salmón Ríos (Zacatecas) y Gerardo del Río (Zacatecas).

A la misma hora pero en auditorio de la Biblioteca José María Pino Suárez dará inicio la Mesa de lectura 8 con Juan Manuel Rodríguez Tobal (España); Vilma Reyes (Puerto Rico); Marco Antonio Rodríguez (Yucatán) y los tabasqueños Kary Cerda y Mario De Lille.

Culmina esta cuarta jornada poética a las 20:00 horas con la presentación del libro “Pequeñas cuerdas en el estanque de los trampantojos” de Isidoro Villator a cargo del escritor Jaime Ruiz.

El VII Encuentro Iberoamericano de Poesía Carlos Pellicer Cámara organizado por el Gobierno del Estado de Tabasco a través del Instituto Estatal de Cultura (IEC) se realiza del 14 al 19 de febrero en diversas sedes de los 17 municipios de Tabasco y participan 74 poetas de México, América Latina y España. La entrada a todos los eventos es libre.

México / Tabasco

Darwin Rodríguez (1986-2011)

Darwin Rodríguez murió esta madrugada. Estudiante de filosofía, poeta, pintor, fotógrafo y artista contemporáneo; publicó sus poemas en la Antología Caballo Verde del Taller literario Edilberto Cardona Bulnes, ganó el primer lugar del concurso de fotografía de la UNAH, diversos lugares y menciones honoríficas en los concursos de pintura de esa misma institución. Durante los últimos años se había dedicado a realizar obras de arte contemporáneo, participó en el Taller TACON, además de haber sido seleccionado, junto Ian Díaz, para participar representando a Honduras en el taller de arte contemporáneo a nivel centroamericano que tuvo lugar en Managua, Nicaragua.

Para decirlo en unas líneas más personales, todos los miembros del grupo literario Máscara Suelta pertenecimos al taller Cardona Bulnes y allí conocimos a Darwin, que por aquel entonces estudiaba la carrera de inglés; además guardamos un cariño por él o, aunque mediaran problemas personales, restaba como mínimo el respeto por su trabajo y el recuerdo grato de los días de compañerismo. Él mismo escribió sus breves líneas de presentación, como breve fue su vida, para la antología del taller: “Darwin A. Rodríguez Méndez: Nació en 1986, estudiante de lenguas extranjeras en la U.N.A.H. Fotógrafo y amante de la pintura”. Estos son algunos de los poemas que fueron publicados en esa ocasión:

Cámara

-A Sarah.

Mi cámara quiere irse
me obliga a ponerle rollo
de lunes a jueves.

Se oculta para verte
sigilosamente
se mete en tu risa,
fuma vida cuando te siente,
se roba tus ganas.

Abre su boca
para tragarte,
te guarda en su álbum de sueño anónimos
donde vive la mujer y sueña la madre.


Kilómetros

Ácidos kilómetros recorro,
exceso de rostros
en mi equipaje llevo.

No viajo solo,
en cada canción,
en cada dolor
en cada gota de sudor
me acompañan sueños de libertad.

Todo resto de locura
que encuentro tirado
se convierte en mi dosis
de existencia,
luego la convierto en música.

Entre
cámaras, pinceles
continúo hurtando momentos,
lápiz, papel
gotas de valor suavizan el destino,
violines y collares
piedras y fuego
esperan ser encontrados.

El viaje es largo,
me llama, yo lo sigo


Te busco

Te busco
en calles eufóricas
juego con la melancolía
la soledad me aconseja.

Te busco
mi espíritu olvida,
caminante que grita cuando cierra la boca.

Observo tus huellas
platicamos, me besan,
las abrazo y se meten en mi piel,
por las tardes ríen a mi lado
les digo que
quiero ser libre mientras te recuerdo.

Presentación del libro "Autorretrato de un payaso adolescente" de Magdiel Midence

Lugar: Café Paradiso, Barrio La plazuela, Tegucigalpa. Día: Jueves 11 de noviembre. Hora: 6:30 p.m.

Magdiel Midence (Tegucigalpa, 26 de enero de 1984). Estudiante de letras de la Universidad Nacional Autónoma de Honduras (U.N.A.H.), participó en el taller de literatura Edilberto Cardona Bulnes y en el taller de dramaturgia El carromato, ha publicado en la antología Caballo Verde, Sociedad anónima y en diversos diarios del país. fue representante de Honduras en el festival latinoamericano de poesía de la ciudad de México D.F.

Crónicas de Río de Janeiro: Sobre la obra de Manuel Bandeira y la panorámica de las costumbres cariocas

Iniciamos hoy una sección que provisionalmente llamaremos "Crónicas de Río de Janeiro", hasta que el autor decida un nombre, la cual consistirá en una serie de artículos que el compañero Josué Molina nos enviará desde esa ciudad de Brasil y en ellos nos hablará sobre diversos temas de la vida y la cultura de ese país.

Josué Molina estudió Matemáticas por la U.P.N., Física e Ingeniería Química en la U.N.A.H, actualmente estudia una maestría en Física teórica de altas energías en la Pontificia Universidad Católica de Río de Janeiro investigando el origen de la asimetría entre materia y antimateria mediante la Violacion CP(carga-paridad) en el LHCb situado entre Francia y Suiza. Escribe tanto poesía como narrativa y en el año 2007 ganó el primer lugar en el concurso de cuento de la U.N.A.H. Es miembro de este grupo literario desde su fundación en el año 2004.

Dichas estas palabras, demos inicio entonces:

SOBRE LA OBRA DE MANUEL BANDEIRA Y LA PANORÁMICA DE LAS COSTUMBRES CARIOCAS

O ULTIMO POEMA
Assim eu quereria meu último poema
Que fosse terno dizendo as coisas mais simples e menos intencionais
Que fosse ardente como um soluço sem lágrimas
Que tivesse a beleza das flores quase sem perfume
A pureza da chama em que se consomem os diamantes mais límpidos
A paixão dos suicidas que se matam sem explicação (*)

-Manuel Bandeira

En la literatura, como en las demás cosas de la vida existe aquello de los gustos diferenciados según nuestros intereses y nuestras posibilidades. Por ello, para empezar una serie de crónicas sobre el Brasil y mas generalmente sobre Río de Janeiro, no encuentro mejor motivo que escribir una crónica sobre -el hombre de las “Crónicas Inéditas”- Manuel Bandeira, por motivos de sobra justificantes, entre otros por la exquisitez de su escritura, por su sapiencia “borgeana”-me concedo la licencia de introducir el neologismo- en la manera de transmitir ideas y exponer pensamientos fuera de afiliaciones políticas o religiosas.

Resulta que el poeta Bandeira nació un 19 de Abril de 1886 en Recife, en 1890 su familia se muda para Rio de Janeiro y regresan a su ciudad natal en 1892 (justamente el año en el cual nuestro Juan Ramón Molina realiza su visita a esta ciudad y escribe su “Salutación a los poetas brasileiros” pero esto, será motivo de alguna otra crónica que involucra a Carlos Drummond de Andrade y otros tantos), comienza escribiendo poesía, del mismo modo en que la flor cae y el agua fluye siguiendo la pendiente, dirían algunos escritores al referirse a la naturalidad con la que algunos realizan creaciones poéticas en sus inicios para luego adentrarse profundamente en las vastas regiones de la corteza literaria, escribiendo las crónicas y críticas que lo han hecho famoso. Con motivo de internarse en el sanatório de Clavadel para tratarse de la tuberculosis, viaja a Suiza donde conoce -en tal sanatorio- al senor Paul Eugène Grindel, que después tomaría el seudónimo de Paul Éluard, y a la famosa musa Gala, futura esposa de Éluard y, más tarde, de Salvador Dalí. Regresa a Rio de Janeiro, buscando un clima agradable para sobrellevar su enfermedad y que mejor escogencia para la vida que la Avenida Nossa Senhora de Copacabana en el Barrio de Copacabana (justamente a una cuadra de la Avenida Barata Ribeiro, donde en la actualidad resido), a escasos metros de la playa, el viento marino, el sol y los exuberantes cuerpos de las mujeres cariocas que en ese entonces, como en la actualidad, pasaban en traje de baño camino del mar. Así instalado, se dedica a observar. Es justamente mediante la observación como se perciben las cosas que para el común de la gente pasan desapercibidas o no consiguen explicarse.

Manuel Bandeira supo extraer la esencia del pueblo carioca y del Brasil entero; su alegría, el origen de sus tristezas, de los mitos, creencias, las carencias de un pueblo recién salido de la esclavitud, las diferencias aún existentes tanto en las tonalidades de la piel como en los tonos del trato colectivo. Para el lector desprevenido o el lector atento las sorpresas no hacen falta, para lecturas superficiales y hasta jocosas como “PNEUMATÓRAX” o lecturas profundas y que exigen al lector un mayor nivel de abstracción como en sus críticas sobre filósofos o escritores al estilo de Marcel Proust, la satisfacción y deleite en la lectura está garantizada.

Del mismo modo con que Tarkovsky definía el cine como el arte de esculpir el tiempo, Bandeira supo esculpir su tiempo, el de Brasil entero y el mundo en general, con una visión punzante y su lapicero todólogo que ora escribía sobre las costumbres del negro en el carnaval, con descripciones tan coloridas que se tiene la impresión de estar allí, de la picardía del Brasileiro en la resolución de ciertos desafíos (lo que en nuestro buen cristiano significaría “maña”), ora dictaba una cátedra sobre pintura norteamericana contemporánea, realizaba una entrevista con el pensador del momento en Río de Janeiro o redactaba un artículo sobre Hai-Kais (Haikú), la obra de Machado de Assís, el teatro francés, los mas bellos cuentos brasileños o la poesia europea; lo que no faltaba eran ideas, del mismo modo no podían faltar sus reseñas sobre los mas variados libros publicados o impresiones sobre la actualidad editorial carioca.

Manuel Bandeira se convirtió talvez sin quererlo en aquello que reseñaba, supo mimetizarse en la piel y en el aire carioca de un modo tal que lo escrito en sus artículos se refleja en nuestras imaginaciones como la navaja en el ojo de "Un Chien andalou" y nos aferra a esa pequeña ancla que nos mantiene unidos al suelo, para no perdernos entre el fuerte oleaje de la confusión y la bruma intelectual que abunda por los caminos de la tierra. Él mostró que el comportamiento de la raza humana es casi el mismo, dejando de lado el contexto, pero el espíritu carioca también es uno solo, único, no hay en el mundo un pueblo mas alegre y festivo que el de Rio de Janeiro y de todo Brasil, donde una festividad religiosa es celebrada todo el mes de Febrero desencadenando la última semana en los 7 días más alocados y desenfrenados que mente alguna pueda imaginar: el famoso “Carnaval de Rio de Janeiro”, una especie de desahogo mental y espiritual de un pueblo que no concibe una semana sin cerveza ni fiesta de Samba o Pagode y Churrasco, una muestra pequena del espíritu de alegría de este pueblo conformado en su mayoría por negros y mulatos descendientes directos de esclavos africanos explotados en las minas de diamantes y caña de azúcar por conquistadores portugueses; que usaron la danza “Capoeira” - hasta en eso de hacer la guerra los brasileños son festivos- para luchar contra los esclavizadores y lograr la libertad, para ellos y para las generaciones venideras. Pero eso sí, de la mano de Dios y de los Orishâs, el Candomblé, la Macumba, Umbandá y Espiritismo.

El día 13 de Octubre de 1968 muere el poeta Manuel Bandeira y con él su pluma de oro, pero su obra y su particular visión del mundo, o del arte, que es lo mismo, quedan con nosotros, los recolectores de pensamientos, los que contemplamos extasiados la caída de una hoja, una puesta de sol, un perro siguiendo a su cola o un poema de Nazim Hikmet sobre la ebriedad.

Las costumbres de un pueblo inmenso como el Brasil serían motivo de libros y libros, por lo tanto voy a parar aquí, contentándome con haber escrito una crónica sobre el autor de crónicas más famoso de Brasil y en general, por haber introducido una visión personal de las costumbres cariocas y Brasileiras, dejando para después el tratamiento más detallado de temas que hoy aparecieron de manera dispersa, valiéndome de la vida y obra de escritores y personajes representativos que supieron plasmar su huella en esta “Cidade Maravilhosa”, para ofrecer un panorama más amplio del pasado y presente de una de las ciudades más turísticas del mundo y sus singulares personas.



RIO DE JANEIRO 24 DE AGOSTO DE 2010



(*)
EL ÚLTIMO POEMA
Así quisiera mi último poema
que fuese tierno diciendo las cosas más simples y menos intencionales
que fuese ardiente como sollozo sin lágrimas
que tuviese la belleza de las flores sin perfume
la pureza de la llama en que se consumen los diamantes mas límpidos
la pasión de los suicidas que se matan sin explicación.

+Traducción al espanol con el perdón del autor.

16 de julio

Este viernes 16 de julio a las siete de la noche, se presentará el grupo "los solistas" en la biblioteca nacional Juan Ramón Molina y el valor de la entrada es de veinte Lempiras no dejen de asistir.

Nelson Merren

Nelson E. Merren nació en La Ceiba en 1931. Publicó sus primeros poemas en las revista Honduras literaria de la UNAH, en 163. En 1969 obtuvo el primer premio de poesía Juan ramón Molina en la, entonces, Escuela Superior del Profesorado Francisco Morazán (Hoy Universidad Pedagógica Nacional) con su libro "Color de exilio". Perteneció al grupo de poetas jóvenes "La voz convocada". Por su propio amor a Nueva York, se marcho de Honduras en 1972, después de recibir una beca para terminar sus estudios de dentista, allí residió en el Greenwich Village. Sufría de una neurosis convulsiva, a la cual buscó cura sin logralo, y de un insomnio recurrente desde los 21, el cual lo convirtió en un adicto a las píldoras para dormir. Esta y otras razones lo llevaron a perder su fe en todas las religiones. Murió en Nueva York, Estados Unidos el 24 de mayo de 2007. En palabras de Helen Umaña: "Merren nos enfrenta a una temática sombría expresada a través de mecanismos formales que - de lo neobarroco a la antipoesía- permiten corregir que en dichos libros, se encuentran unas de las claves del actual que hacer poético de Honduras".

Entre sus obras publicadas encontramos: Calendario negro (1968) Color de Exilio (1970) y Mundo de cubos (Obra completa y publicada de forma póstuma en 2007).

Elogio de mi muerte

Pétreo soñar. Anémona de gozo.
salida de la luz en duro duelo.
Ciego soñar. Un áncora en el pozo
que no busca el rielar de ningún cielo.

Boca sin voz, pupilas con invierno
y un cuágulo de sombra cercenada.
Nepente de lo fuerte y de lo tierno.
Distancia sin geranio y sin albada.

Ciego cristal de ausente lejanía
derrotando la risa y la agonía
con su fulgor de piedra sumergido.

Pórtico de la sombra. Ensimismado,
inmemorial estanque silenciado.
Y olvido siempre. Para siempre olvido.


Sabor a sombra

He tomado parte en sesudas discusiones
sobre si la poesía política
tiene derecho a llamarse poesía
y comido anca e rana y horrorosos percebes
y panes con miel y tortas ácimas
y visto salir el sol y recordar ese instante
que los poetas lo han llamado el ojo del día
y dorado emperador
y leído deliciosas y cretinas novelas pornográficas
y dramas en que la virtud es recompensada
y me he aburrido de tanto día soleado
y añorado los de lluvia
y tenido diez días seguidos de lluvia
y añorado los soleados
y hecho cosas indecentes en ciertos parques
y visto caer la noche y tratado de crear una frase nueva
y viajado en auto y en ferrocarril
y comido duraznos y humildes bananos
y dicho: en cuanto lea todo los del socialismo
podré morirme en paz
y olvidado de todo con unos vasos de vino
y bañado desnudo en los ríos como un polinesio
y dicho: en cuanto vea todas las películas
de esa famosa actriz podré morirme en paz
y viajado en distintos tipos de aviones
y dicho: ¡La inventiva del hombre blanco!
y he quebrado los espejos adrede
y tratado de olvidarme de los días amargos
y dicho: en cuanto pruebe todos los cócteles
podré morirme en paz
y sostenido sin creerlo que los hombres fuertes
tienen poco seso
y lavado mi cuerpo con jabón perfumado
y pisado inmundicias en callejones oscuros
y comprobado que en china el blanco es color de luto
y echado de mi cabeza a escobazos los días amargos
y extasiado con los nombres de las estrellas
Altair Vega Sirio Benatsnach Zubeneschamali
y dicho: ¡que vida tan rica la mía!
y sonreído de niños descalzos y de vientre hincadas
que se llaman Cesar Augusto
y visto que soy prácticamente igual a los chinos
y a los negros
y escrito con plumas de ganso
solo por curiosidad
y examinado mi espalda y aun más abajo
en un gran espejo
y examinado mis ojos en un espejo
y visto algo en ellos infinitamente doloroso
y recordado toda mi vida
y visto que no hay nada como el éxtasis negro
de la muerte
y sentado en parques, bajo el viento helado
esperando que llegue
y deseado siempre, con cada latido de mi corazón
la paz que no termina.

Carpe Diem

Hay días
como una calle entre solares baldíos,
pavimentada y sólo
basuras y maleza a los lados.
Días en que el café y el pan
suben a yeso, a furia seca, a estafa,
ya dispuestos y lanzados desde el periódico
con su político yankee
deteniendo el cortejo
para besar a una niñita birmana
o maternalmente calculando votos
mientras acaricia a un negrito en Harlem.
El jugo de naranja como purga
mientras sonríe con sus quince abriles
una gentil culta filósofa etcétera
damita qué asco
y más allá está el Papa declarando
con perspicacia aturullante
que la situación del mundo es grave.

Atravesar la calle con cuidado
por moderno atavismo,
el mismo gordo vendedor de frutas
con su falsete por lo visto patentado
el vendedor de lotería como una mariposa plañidera
ejercitando su ingenua demagogia
y en la esquina, ya con ojos de camello,
ver otra vez que el Papa
ha prometido orar por las víctimas
del terremoto de Turquía,
y las ganas terribles de gritar ¡Mierda todo!
hasta que se nos sosieguen las y los dientes.

Días como una carretera
bajo el sol, recta, vacía, interminable.


Pasando

Bajo altos edificios
en las aceras
en la algarabía de tomates y repollos
de los mercados
en los elevadores y tranvías
cruzando puentes
contestando a gritos
discutiendo a gritos
sintiendo en la garganta y en los sesos
el aguardiente de una cólera terrible,
leyendo diarios o revistas
en consultorios pintados de blanco,
por todos lados, a donde vaya
aquí, allá, siempre he tenido,
tengo en los ojos ante mí
ese color de cuernos negros,
tengo en la boca, siempre,
ese sabor a exilio.


Al comando israelí que lloró junto al muro de las lamentaciones

Lloras y eres hombre, y ese nudo
toca mi corazón y lo desgarra.

Los diez y nueve siglos de camino
fueron piedras con oro y ululato.

Ya casi lo olvidabas. Y ese muro
puso en tu pecho su tremendo dedo.

Ay Isarael! Tus ojos desquiciados
de nuevo irguieron sus terribles tallos,

y tus guiñapos y la fe de siglos
hablaron tumultuosos al soldado.

Llora soldado, que es viril y digno
tu dulce y amargo llanto de victoria.


Mis bichos: La avispa

Anda siempre con las alas recién pavonadas y cuida de que el polvo no las deslustre. Llega, se posa y da órdenes con movimientos de metrónomo. Metálica y pulida con una bala de bronce y de cobalto, es un modelo de imperiosa aristocracia. Su trato es seco y agudo, aunque no remoto. Lee las paredes las descarta una por una. Me le acerco pero no permiten que la distraigan. Firme y lacónica, me dice ¡Estoy ocupada! y hace mutis por la esquina.

Conversación

Estás mejor así, creéme, muchacha.

Tal como otras, supones

que mi afectada indiferencia sólo

es un reto a tus prominentes encantos, pero

que éstos, al fin, triunfarán.

Pero otra vez te ruego, escúchame:

abandona la caza. Sólo conseguirías

un incómodo tirano que le grita a los niños,

que odia la hipocrecía y aun la idea

de traer hijos al mundo.

Además, por supuesto, has de creer en Dios,

que recompensa y es muy amoroso

y lleva la contabilidad de los pecados

de todas las colegialas y las secretarias

aunque unas vivan en Brasil

y otras en Australia y otras cosas así.

Estás mejor así, dulce muchacha.

Deja que otro galán te engañe con palabras

más viejas que la arena.

Yo no miento, lo he dicho

siempre: Yo soy un lobo

estepario, un lobo solitario

perdido entre las gentes.